石云天和王小虎一路往南，不敢走大路，专拣偏僻的山道。

沿途的村子一个比一个荒凉，有的只剩几堵被火烧黑的土墙，有的连墙都没了，只剩地基，长满野草。

两人沿着荒草萋萋的小路往前走。

路两边是荒地，长满了野草，草叶枯黄，在晚风里沙沙作响。

每隔几步就有一个土包，有的插着木牌，写着名字；有的什么都没有，只是一抔黄土。

王小虎走得很慢，眼睛盯着那些荒坟，脸色发白。

“云天哥，这些坟……”

“饿死的，病死的，还有被鬼子杀死的。”石云天说。

鬼子扫荡过的地方，像被巨兽啃过，什么都没留下。

王小虎不说话了。

他想起石家村，想起那些被鬼子杀害的乡亲，想起小时候饿得啃树皮的日子。

他以为那些日子已经过去了，没想到在这里，又看见了。

偶尔遇见几个逃难的人，衣衫褴褛，面黄肌瘦，挑着破筐，筐里装着全部家当，走得很慢，步子很沉。

石云天停下脚步，问一个老汉：“老人家，前面就是香港地界了？”

老汉抬起头，浑浊的眼睛看着他，沉默了一会儿，往南指了指：“过了那道山梁就是，可那边比这边还惨。”

王小虎愣住了：“惨？那边不是英国人的租界吗？英国人不管？”

老汉没说话，挑着担子走了。

石云天站在原地，望着南边那道灰蒙蒙的山梁。

英国人的租界——那是老黄历了。

三年前，鬼子占领了香港，英国人跑了，有钱人也跑了，留下的都是走不了的普通百姓。

没了政府，没了军队，没了粮食物资，这座曾经繁华的国际都市，已经变成了一座死城。

翻过山梁，眼前的景象让王小虎的步子顿住了。

没有高楼，没有电车，没有想象中灯红酒绿的街道，只有一片灰扑扑的、死气沉沉的废墟。

街边的骑楼塌了大半，玻璃窗碎了一地，门上贴着发黄的封条，被风雨撕得七零八落。

街面上到处是垃圾、碎砖、还有干涸发黑的血迹。

街道上人倒是不少，但大多如同行尸走肉。

店铺的门板大多钉死了，少数开着的也是黑洞洞的，像一张张没了牙的嘴。

墙上贴满了告示，有日军的通缉令，有汉奸政府的征粮布告，有“米粮配给”的说明，还有一沓沓发黄的寻人启事。

照片上的人脸已经被风雨侵蚀得模糊不清，但“失踪”“悬赏”“必有重谢”这些字还依稀可辨。

王小虎放慢脚步，喘着粗气：“云天哥，这地方……咋这么瘆人？”

石云天没回答，只是加快脚步。

拐过一条街，前面忽然传来嘈杂声。

码头上，一艘破旧的机帆船正靠岸，船上的水手往岸上扔麻袋，底下的人抢疯了，老人被推倒，孩子被踩在脚下，妇人抱着麻袋不撒手，被几个男人一起踹。

王小虎攥紧了断水刀，要冲上去，被石云天一把按住，摇了摇头。

不是不想管，是管不了。

你帮这一个，还有下一个，帮了今天，还有明天。

整个香港都在饿肚子，他们手里那点干粮，救不了这么多人。

他们又拐进一条后街，王小虎忽然惊叫一声。

他指着墙角缩着的身影，石云天顺着看过去，心头猛地一沉，是个孩子，八九岁，瘦得皮包骨，蜷在墙角一动也不动，地上还有半块发了霉的饼，啃了一半。

王小虎蹲下来，伸手摸了摸孩子的脸，凉的。

“已经死了。”石云天探了探孩子的脖颈。

他蹲在旁边，摸了摸那孩子的衣服，是个女孩，穿着件蓝布褂子，补丁摞补丁，脚上一双布鞋磨穿了底，露出黑乎乎的脚趾，头发乱糟糟的，脸上全是灰，但眼睛没闭。

石云天伸出手，轻轻帮她把眼睛合上，把怀里的半块干粮放在她手边。

“走吧。”石云天说着，声音也有些发涩，站起身。

他不知道这孩子的父母在哪里，也许死了，也许还在找，也许就在这条街上、这座城里，某一个角落里，找着他们再也找不回来的孩子。

但他们已经等不及了，也等不到了。

他们又走过几条街。

越往前走，景象越惨。路边倒着人，不是躺着，是倒着。

一动不动，身上盖着破报纸，苍蝇在脸上爬。

有的人还活着，瘦得只剩一层皮包着骨头，眼窝深深地凹进去，看见有人走过，连抬手的力气都没有，只有眼珠子还能转一转。

王小虎的步子慢下来，脸色发白。

一个小女孩蹲在墙角，怀里抱着一个布娃娃，娃娃比她干净，她的脸上全是灰，嘴唇干裂，眼睛却很大，大得不成比例。

她看着石云天，没有伸手，没有说话，只是看着。

石云天蹲下来，从包袱里掏出一块干粮，递过去。

小女孩看了看干粮，又看了看他，慢慢伸出手。

手细得像鸡爪，指甲缝里全是黑泥。

她接过干粮，没有吃，只是抱着，抱得很紧。

石云天站起身，小女孩忽然开口，声音细细的，像蚊子叫：“阿妈说，不能要别人的东西。”

她的声音很小，但石云天听清了。

他蹲下来，看着她的眼睛：“你阿妈呢？”

小女孩低下头，抱着布娃娃，不说话。

石云天没有再问，站起身。

他站在路边，望着远处那片黑沉沉的天际线，脑子里一片空白。

前世他在电视上看过香港，霓虹灯、摩天大楼、车水马龙，是东方之珠。

可眼前的香港，没有霓虹灯，没有摩天大楼，没有车水马龙。

只有黑沉沉的楼影，像一个蹲在黑暗里的巨兽，张着嘴，等着猎物走进去。

又走了一段距离。

王小虎的步子顿了一下。

一个老人蹲在墙根底下，手里攥着一块黑乎乎的东西，不知道是饼还是土，正拼命往嘴里塞。

孩子坐在他旁边，瘦得皮包骨。

“老人家。”石云天蹲下来。

老人抬起头，浑浊的眼睛盯着他，不说话，只是把手里那块东西攥得更紧了。

“这是什么？”石云天指着那块黑乎乎的东西。

“……观音土。”老人的声音像砂纸磨石头，又干又哑。

王小虎愣住了。

他小时候吃过观音土，吃完肚子胀得像鼓，拉不出来，差点死掉。

他以为这辈子再也不会见到这东西。

石云天从怀里掏出最后一块干粮，掰成两半，递给老人。

老人没接，只是盯着那块干粮，喉咙里发出一声古怪的响动。

“拿着。”石云天把干粮塞进他手里。

老人的手抖得厉害，把干粮凑到嘴边，咬了一小口，嚼了很久，才咽下去。

然后把剩下的一半塞给孩子。

孩子接过去，狼吞虎咽，噎得直翻白眼。

“慢点吃。”王小虎蹲下来，轻轻拍着孩子的背。

那个孩子仿佛没有听到他说话一般，依旧自顾自地将食物往嘴巴里送着，完全无视了他的存在和劝阻。

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