残阳如血，染红了他干裂的嘴唇。断剑插在沙中，半截剑身仍在微微震颤，映出他布满血痕的脸庞。左臂的伤口还在渗血，染红了残破的衣袖，但他握着剑柄的右手却稳如磐石。

狂风卷着砂砾扑来，他眯起眼睛，看见远处沙丘上又涌起一股黄雾——那是追兵的铁蹄掀起的烟尘。喉间涌上腥甜，他猛地咳出一口血沫，溅在脚下干裂的土地上，瞬间被黄沙吞噬。

还能站着。他对自己说，声音沙哑得像两块石头在摩擦。腰间的水囊早已空了，皮囊里只剩下半块发硬的麦饼。但他知道，现在不是休息的时候。

左手撕下衣角，草草裹住伤口，他拔起断剑，剑刃在暮色中闪过一丝寒芒。远处的马蹄声越来越近，夹杂着粗野的呼喊。他深吸一口气，将断剑横在胸前，残破的战旗在身后猎猎作响，旗面上那个褪色的字，在风中抖得如同火焰。

生命不息他低声念着，干裂的嘴唇渗出血珠，战斗不止。

风沙中，他的身影如同一尊青铜雕像，虽布满裂痕，却寸步不让。每一次心跳，都是战鼓的轰鸣；每一次呼吸，都带着刀锋的凛冽。当第一排追兵出现在沙丘顶端时，他猛地弓下身子，像一头蓄势待发的豹子，眼中燃起了永不熄灭的火焰。冷夜漫过断墙时，她正坐在裂成蛛网的石阶上。霜白的月光落在她手背上，那里有道浅疤，是去年被碎瓷片划的——那个摔杯子的男人，此刻应该在医院里躺着，据说前几天搬花盆时脚下打滑，后脑磕在花架棱角上，伤口和她这道疤，竟在同一个位置。

风卷着枯草擦过脚踝，像谁在哭。她想起更早些年，那个把她推进冰湖的远房表哥。那年冬天她发着高烧躺了半月，而他，去年冬天在同一片湖面上凿冰捕鱼，冰层突然塌了，捞上来时，嘴唇紫得像冻坏的葡萄。还有那个往她课本上泼墨的女生，听说上个月办画展，展厅顶的射灯掉下来，正好砸在她最得意的那幅画上，墨渍晕开，和当年课本上的一模一样。

断墙里钻出的野蔷薇勾住她的衣摆，刺尖泛着青黑。她抬手拨开，指尖触到花瓣上的露水，凉得像那年被泼在脸上的冰水。那个泼冰水的女人，后来开了家冷饮店，前阵子压缩机爆炸，满店的冰锥子似的玻璃碴，扎得她满身都是洞。

“反噬”这词，她以前不信的。直到十五岁那年，继母把她锁在阁楼，说要让她“好好反省”。三天后消防员撞开门时，继母正被横梁砸中腿，阁楼里堆的旧书烧得噼啪响，偏偏她缩在角落，连头发丝都没燎着。从那以后，她就懂了——有些东西，看不见，却比刀子更准。

风忽然紧了，卷起她散落的头发。远处传来狗吠，她抬头，看见墙根下蜷着只流浪猫，琥珀色的眼睛亮得像灯。她想起那个踢猫的邻居，上个月雨天出门，踩在猫爪印似的水洼里，摔断了三根肋骨。

她站起身，拍了拍裙摆上的尘土。断墙的阴影在她身后拉长，像有无数条沉默的影子在守护。她往巷口走，每一步都踩在月光里，脚步声轻得像羽毛，却又重得像碾过谁的心跳。

巷口的老槐树沙沙作响，像在说什么。她停下脚步，侧耳听了听，忽然笑了。那笑意很淡，却像冰棱在阳光下折射的光，冷，却带着不容置疑的锋利。

“来啊，”她对着空无一人的巷子轻声说，声音被风揉碎，散进浓得化不开的黑夜里，“谁想试试，就来。”

风卷起她的围巾，猎猎作响，像有无数双无形的手，在她身后，缓缓握紧了拳。铅灰色的云低低压着城市，冷雨敲打着法院的玻璃窗。走廊长椅上坐满了人，外套还带着湿冷的潮气，没有人说话，只有指尖无意识摩挲着衣角的褶皱。墙上的石英钟，秒针每一次跳动都像重锤砸在心上。