苏景辰的最后期限是在一个雨天送达的。沉牧之正坐在酒店房间里整理下周的交叉询问提纲，手机响了，苏景辰的号码，不是中间人，是他亲自打来的。窗外的雨下得很大，砸在玻璃上，噼噼啪啪的，象有人在用石子一遍一遍地敲。沉牧之接起来，没有说话。

“十天。十天内，你必须找到突破口。否则，秦墨会死。”

不是威胁，是通知。沉牧之没有争辩。他握着手机，看着窗外那棵被雨打得东倒西歪的树，枝干弯下去，又弹起来，弯下去，又弹起来，象一根被反复弯折、快要断了的骨头。他想起秦墨——他的腿伤感染了，发烧反反复复，那根骨头也在被反复弯折。折他的人不是苏景辰，是他。他把秦墨送到这条路上，送到这把随时可能把他从中间折成两段的钳子里。他折了他那么久，他还在折。他不知道那根骨头什么时候会断，他只能在他断之前，把他从钳子里拽出来。他不能让他断。

“我知道了。”他挂了电话。

手机屏幕暗了，窗外的雨还在下，没有停的意思。他站起来，把那根快要被风吹断的树枝从窗户里望出去，枝干上挂着一片叶子，被雨打得贴在树皮上，象一只被粘住的、还在挣扎的蝴蝶。他想起秦墨在他被带走之前说的最后一句话——“沉牧之，别管我。”他不能不管。他在那把钳子里，那张从水底捞上来的网里，在那盏忽明忽暗的日光灯管下。他不能不管。

沉牧之拨了看守所的电话，约见了苏景明。不是正式的会见，是聊聊。他需要在他弟弟嘴里找到那条裂缝。

会见室还是那间，灯管换过了，白光均匀地铺在天花板上，把整个房间照得象手术台。苏景明被带进来的时候，穿着那件深蓝色的号服，头发又长了一些，刘海遮住半边额头，象一道还没愈合的伤疤。他坐下来，双手放在桌面上，手指交叉，指节泛白。他看的不是沉牧之，是桌面那道用刀刻的、不知道被谁刻了那么多年、已经磨得发白的划痕。

“沉律师，我哥说你没多少时间了。”

“他给了我十天。”

“十天够吗？”

“够不够，都得够。”

苏景明抬起头，那双眼睛在那盏手术灯一样惨白的日光灯下显得很亮，那种亮不是光，是冷。他在等着那把刀从沉牧之嘴里落下来，落在他面前那张光可鉴人的桌面上。他会看着刀刃反射出的那道光，在那道光里看清自己的脸——不是他哥替他选的那张，是他自己的。

“你认识老陈多久了？”沉牧之没有铺垫，没有过渡。

苏景明愣了一下。他没想到沉牧之会问这个，会在这个时间、这个地点、这把刀已经悬在他头顶、他随时准备替自己辩护的时候，听到一个他以为永远不会被问、被问了也准备用“记不清了”来搪塞的问题。他的目光偏了，不是回忆的偏，是编造的偏。

“十几年了。”

“怎么认识的？”

“他以前在我哥的场子里看场。后来我哥把他调到我身边，让他照顾我。”

“他替你做过什么？”

苏景明的手指在桌面上动了一下。他把交叉的手指松开，又重新交叉上，指节还是泛白，白到没有血色。

“处理过一些麻烦。”

“什么麻烦？”

苏景明没有回答。沉牧之在笔记本上写下“白手套”三个字，在“白手套”下面画了一条线，线的另一端空着，不知道通往谁的口袋、谁的账户、谁在替他把那些见不得光的钱一笔一笔地洗干净。他知道那个人不是老陈，老陈只是跑腿的。那个人的名字在老陈的上游，在那些被拆成几千笔小额交易的虚拟货币的尽头，在那条从h国出发、经过好几个国家、最后落进他不知道名字的账户的洗钱链条的终点。

“老陈替你处理过那把刀吗？”

苏景明的手在桌面上停了一下。

“刀是他扔的。我让他扔的。”

“你让他擦指纹了吗？”

苏景明沉默了一下。“擦了。”

“谁擦的？”

“他擦的。”

沉牧之在笔记本上写下“老陈擦指纹”这几个字，在那行字下面画了一条线。这条线不长，但够他顺着它找到那扇门了。门里面关着秦墨，门外面站着苏景辰。他站在门中间，一只脚在里面，一只脚在外面。他要把秦墨从那扇门里面拽出来，把苏景辰踹进去。

“苏景明，你老实告诉我，被害人到底有没有先动手？”

苏景明低下头。他的手指不再交叉了，他把它平放在桌面上，掌心朝下，压着那道被刻了那么多年的划痕。他不知道那道划痕是谁刻的，也许是某个在会见室里等着律师、等着判决、等着那扇铁门打开的犯罪嫌疑人。他在上面刻了一道痕，把时间刻在那道痕里，把那些在这里坐过、等过、想过、恨过的人的目光刻在那道痕里。他的目光也在那道痕里，跟那些人的目光叠在一起，叠成一道厚厚的、用多少年也磨不平的疤。

“没有。”

沉牧之把笔记本合上，站起来。他走到门口，手搭在门把手上，停了。

“苏景明，你哥给了十天。十天内，我要让老陈在法庭上说出真相。他会说刀是他扔的，指纹是他擦的。他也会说，他没有看到被害人先动手。你欠他一条命。你让他替你处理那把刀的时候，你已经欠了他。他替你扛了那么多年，该你还了。”

他推开门，走了出去。走廊里的灯还亮着，惨白的光铺了一地。他没有回头，他不想再看到苏景明的脸。那张脸太干净了，干净到他觉得那上面不该沾血。血沾上了，擦不掉。老陈替他擦了，擦不干净，擦到指纹没了，血还在。血渗进木纹里，渗进那些他用砂纸打磨、用湿布擦拭、用油漆一遍一遍复盖的纹路里。血干了，颜色从鲜红变成暗红，从暗红变成褐，从褐变成黑。它还在那里，在他每次打开抽屉、每次翻动那些被白纸黑字盖住的秘密时，从纸缝里渗出来，滴在他手背上。烫的，跟活人的血一样烫。

他走出看守所。雨停了，阳光从云层后面钻出来，照在湿漉漉的地面上，亮得刺眼。他眯着眼睛，站在台阶上，点了一根烟。他不知道老陈能不能在法庭上说出真相，他只知道他必须让他说。他替苏景明扛了那么久，扛到背驼了，扛到腰弯了，扛到那根骨头在那些日复一日的压力下从中间裂开，断成两截。他把那两截骨头接上了，用纱布缠着，用胶带粘着，用他自己也说不出口的那句“我怕”撑着。他撑不住了，他替他撑着。他把那根断了的骨头从他肩膀上卸下来，扛在自己肩上。他替他扛了，那根骨头硌着他，疼，但他不会放。他放了，秦墨就回不来了。

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