秦墨不知道自己跑了多久。树林没有路，只有树，一棵接一棵，密密匝匝的，像无数根从地底长出来的铁栅栏，把他困在这片没有边际的黑暗里。他的腿每迈一步都象踩在刀刃上，那道被子弹打穿、被碘伏烧得发黑、被纱布勒得发紫、被他一次又一次撕裂、一次又一次结痂、又一次又一次撕裂的伤口，在那些枯枝败叶和不知名荆棘的反复剐蹭下，已经感觉不到疼了。不是不疼，是疼过了头，神经把信号切断了。他把那块地方从自己的身体里切出去了，它还在，长在他身上，连着骨头，连着筋。他感觉不到，它替他疼。

月亮被云遮住了。树林里黑得伸手不见五指，他靠着手摸着树干往前跑。树枝刮着他的脸，在额头上、颧骨上、下巴上留下一道一道的血痕。血淌下来，糊住眼睛，他用袖子擦一把，继续跑。他不知道自己跑向哪里，也许是公路，也许是河流，也许是悬崖，也许是他这辈子都走不出去的、被那些高高低低的灌木丛层层叠叠地包围着、连月光都透不进来的密林深处。他不能停，停了就再也走不出去了。他要走出这片树林，走到有路的地方，走到有车的地方，走到沉牧之能找到他的地方。他在那里等着他，他不能让他等不到。

身后的喊叫声越来越远了，手电筒的光柱在树冠之间扫来扫去。那些光柱在他身后的密林里切出一道一道惨白的口子，离他很远。他听不到那些他听不懂的、急促的、在喊他停下的语言。他在跑，他不会停。

跌倒了。他爬起来，把手撑在树干上，低头看到自己的右腿，裤腿被血浸透了，血从膝盖往下淌，顺着小腿流进鞋里，踩在地上黏糊糊的，发出吧唧吧唧的声响。那声音在安静的、只有他一个人奔跑的树林里格外刺耳，象有人在用一根蘸了水的棍子反复敲打一块腐木。他用手去摸那道伤口，纱布已经不知道掉在哪里了，肉是翻开的，烫的。发烧还没退，烧得他脑子里象有一锅煮沸的粥，咕嘟咕嘟地冒泡。他咬了一下舌头，疼，清醒了几秒，又模糊了。他咬得更重，血腥味在嘴里蔓延，把他从高烧的混沌中暂时拖回来。他需要清醒，需要找到方向，需要在那些追兵找到他之前，把自己从这片该死的、没有尽头的、不知道通向哪里、也不知道能不能走出去的黑树林里，带出去。

他靠着树干，从口袋里掏出手机。按了一下电源键，屏幕没亮。没电了，什么时候没的，他不知道。他把它攥在手里，攥到壳子硌着掌心，疼。他不会松手，它跟着他跑了一路，从那条地下河、那扇焊死的铁栅栏、那堵翻过去差点摔断腿的高墙、那片怎么也跑不出去的密林里，跟着他。它不是他的命，它是他的路。路断了，他还能走，他走不动，他爬。他爬也要爬回沉牧之面前，把那块头盖骨碎片从最里层的口袋里掏出来，放在他手心里。他不会让它碎，他也不会让自己碎。

他站直了，把手机塞回口袋，扶着树干，一瘸一拐地往前走。他不知道自己走的方向对不对，也许是往北，也许是往南，也许是往东，也许是往西。他不知道自己离那条公路还有多远，也许还有几百米，也许还有几公里，也许他走反了方向，越走越深，走到那片密林最深处、连月光都照不进来、连鸟叫都听不到的黑暗中。他不能停，停下来就是死。他不想死，他还没把那块头盖骨碎片从那间地下室里带出去，还没把它还给该还的人，还没把那堵墙外面的光还给自己。他不会让自己白死。

树林开始变稀了。树干之间的间距变宽了，头顶的树冠从密不透风变成稀稀疏疏，月光从缝隙漏下来，落在地上，画出一个个歪歪扭扭的光斑。他顺着光斑走，踩在那些银白色的、像硬币大小的光圈上。他走到树林边缘，看到了一条路。不是公路，是土路，两道车辙，中间长满了草。他蹲下来摸了摸车辙印，是新的，应该是这几天有车走过。他顺着路走，腿不疼了，不是好了，是麻了。麻比疼更可怕，疼说明神经还活着，麻说明它们正在死。

他走了不知道多久，也许十分钟，也许半个小时。那双腿已经不是他的了，他拖着它们，像拖着两具灌了铅的、已经死透了、开始腐烂的尸体。他必须把它们拖到有人的地方，拖到有光的地方，拖到沉牧之能找到他的地方。他不会把它们丢在半路上，它们是他在那间地下室里、在那根铁管旁边、在那盏忽明忽暗的日光灯管下，数了那么多周期、撑了那么多个日夜、好不容易才从那个没有光、没有声音、没有人会来救他的地方带出来的。

他听到了引擎声。不是幻觉，是真的。车灯从远处照过来，在路面上切出两道长长的光柱。他站在路中间，举起双手。车停了，车灯刺眼，他眯着眼睛，用手挡住光。车门开了，一个人走下来。他看不清他的脸，逆光，只有一个轮廓。那人在向他跑来，脚步跟跄，差点摔倒，在他面前停下来。

秦墨看到了他的脸。瘦了，老了，眼窝深陷，颧骨突出，头发乱糟糟的，像很久没有梳过。他的眼睛红了，不是哭，是那些被他压在眼框里、忍着、憋着、不敢流出来的眼泪。

“秦墨。”

秦墨看着他，在那道从车灯射出来的、刺眼的、照得他睁不开眼的光里，在那条他跑了那么久、以为自己永远跑不到头的土路上，在那片他好不容易才从密林深处走出来的、不知道名字、不知道方向、只知道有光、有路、有人的地方，看到他了。他的声音沙哑，嘴唇干裂，声带像被砂纸打磨过。

“沉牧之。我回来了。”

沉牧之抱住他。秦墨感觉他在抖，不是冷，是那些被他忍着、憋着、压在心里那么多天、以为永远不会流出来的眼泪，从他的眼框里、从他的喉咙里、从他每一个绷紧的、以为自己不会崩断的关节里涌出来。

“你回来了。”

秦墨靠在他肩上。腿软了，撑不住了。那些被他从地下室里带出来的骨头、碎片、铁棍、钥匙、伤口、血，还有这条跑了那么久、跑了那么远、跑得他以为自己这辈子都跑不到头的命，一起从他那具已经千疮百孔、快要散架、全靠一口气撑着的皮囊里卸下来了。他不知道自己是怎么上的车，不知道自己是怎么躺在后座上的，不知道自己是怎么在沉牧之的外套底下、在那件还带着他体温的衣服里、在那道从车窗外照进来的、在他脸上慢慢移动的光斑中睡着的。

他睡着了。梦里没有灯管，没有铁门，没有那根铐着他手腕的铁环。有一道光，很亮，亮到他睁不开眼。他没有躲，站在那道光里。沉牧之也在那道光里，他向他走来。

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