书旁边有一个相框，里面是两个人的合影——黑头发的菲尼克斯和浅金色头发的阿斯托利亚，站在希腊的圣托里尼岛上，背后是蓝色的海和白色的船。

两个人都笑得很开心，阳光落在他们的脸上，像给他们镀了一层金。

阿斯托利亚走到书桌前，拿起那个相框。她的手指抚过相框的玻璃面，抚过菲尼克斯那张年轻的脸。

金发，灰蓝色眼睛，嘴角的弧度比现在大，笑得像一个没有心事的人。

“你什么时候把这个放这儿的？”她问。

“昨天。”菲尼克斯走到她身后，从她手里拿过相框，放回桌上，“来收拾房间的时候。”

“你收拾了房间？”

“嗯。换了床单，擦了地，给台灯换了灯泡。”他顿了一下，“还买了一束花。”

阿斯托利亚顺着他的目光看过去——床头柜上，一个小小的玻璃瓶里，插着一束白色雏菊。用一根草绳扎着，花茎上还带着清晨的露水。

她认识这束花，不是买的，是他从格林格拉斯庄园外面的野地里摘的。

和她第一次在花园里剪玫瑰时，他送她的那束一模一样。

“你——”

“你说过雏菊不扎手。”菲尼克斯从身后环住了她的腰，下巴抵在她肩膀上，声音像夜风一样轻，“你剪玫瑰的时候被扎过。我不想你再被扎。”

阿斯托利亚靠在书桌上，菲尼克斯站在她身后，两个人就这样安静地待了一会儿。

月光从窗户外面照进来，落在他们身上，把两个人的影子投在地板上——银白色和浅金色，交叠在一起，像一幅被水晕开的画。

“菲尼克斯。”

“嗯。”

“明天我们要结婚了。”

“嗯。”

“你紧张吗？”

“不紧张。”

“你又说谎。”

“……有一点。”

阿斯托利亚转过身来，面对着他。

她抬起手，手指插进他银白色的头发里，从发根滑到发梢。

他的头发像水一样从她指缝间流过，凉凉的，滑滑的，像月光凝成了丝线。

“你的头发好软。”她说。

“你的也是。”

“我的没有你的长。”

“长不长不重要，软就行。”

阿斯托利亚笑了一下，她踮起脚尖，在他嘴唇上落了一个吻。

很轻，很短，像风吹过花瓣。

菲尼克斯的呼吸变重了。

他的手从她腰侧移到她的后背，手指隔着那层薄薄的丝绸，描摹着她脊柱的轮廓。

从颈椎到尾椎，一节一节地往下，慢得像在数一件珍贵的东西有多少个部分。

“阿斯托利亚。”他的声音有一点哑。

“嗯。”

“我可以亲你吗？”

“你每次都问。”

“我怕你不高兴。”

“你现在不问，我才不高兴。”

菲尼克斯低下头，吻住了她。

这个吻和之前的都不一样。

之前的吻是温柔的、试探的、像在确认对方还在不在这里。

这一次不是，这一次是炙热的、笃定的、像在说“你是我的”和“我是你的”揉在一起，分不清哪个是哪个。

他的嘴唇从她的嘴唇移到嘴角，从嘴角移到下颌，从下颌移到耳垂。

他在她耳垂上停了一下，轻轻咬了一口。

阿斯托利亚的呼吸乱了。

她的手攥紧了他后背的衣料，指节泛白。

她的身体微微往后仰，靠在书桌上，后背抵着那本《高级变形术》的书脊。

菲尼克斯的手臂收紧，把她从书桌上捞起来，抱在怀里。

他的手掌贴着她的后腰，隔着那层薄薄的丝绸，他感觉到她的体温在升高。

“菲尼克斯。”

她的声音有一丝颤抖。

“嗯。”

“你的手在抖。”

“我知道。”

“你紧张？”

“有一点。”

“你刚才说不紧张。”

“我说谎了。”

阿斯托利亚笑了，她伸手捧住他的脸，拇指摩挲着他的颧骨，把他的脸抬起来，让他看着自己。

灰色的眼睛和紫色的眼睛在月光下对视，像两面镜子互相映照着对方。

“我也是。”她说，“第一次。”

菲尼克斯的呼吸停了一拍。“你——你是说——”

“我说，我也是第一次。”

阿斯托利亚的声音很轻，但没有躲闪，灰色的眼睛直直地看着他。

“所以你要轻一点。”

菲尼克斯看着她，看着她在月光下微微泛红的脸颊，看着她灰色的眼睛里自己的倒影，看着她嘴唇上被自己亲得微微红肿的唇珠。

他的心脏跳得太快了，快到他能感觉到血液在太阳穴上奔涌。

“好。”

他说，声音哑得不像自己的，“我轻一点。”

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