感应灯发出的昏黄光晕在楼道里急促跳动，象是这栋建筑微弱的脉搏。
那跳动的频率不是稳定的，不是规律的，而是忽快忽慢、忽明忽暗的，象是一颗在垂死病人胸腔中挣扎的心脏，每一次跳动都在消耗着仅存的电量，每一次跳动都在提醒着这栋建筑里的每一个生命——灯快要灭了，电快要断了，这座废墟唯一的光源快要消失了。在光与暗的交替中，墙壁上那些斑驳的、剥落的、发霉的、长满青笞的墙皮不断地在视网膜上留下残影——明、暗、明、暗、明、暗——那画面象是一部被损坏的老旧胶片电影在放映机中卡顿、跳跃、撕裂，又象是有人在用一台老旧的手摇放映机以不稳定的速度播放一卷即将断裂的历史记录片。
陈默死死握着门把手，那握把的力道大得惊人，大到他的指节因为过度用力而泛着青白，大到他的指甲在金属表面划出细微的、白色的、转瞬即逝的痕迹，大到那枚生锈的螺丝钉在门把手的底座中发出“嘎吱”的、不堪重负的、金属疲劳的呻吟声。青白色的指节在那昏黄的灯光下显得格外醒目，象是五根被冻僵了的、正在失去血色的、即将坏死的病人的手指，又象是一个雕塑家在塑造一尊名为“绝望”的雕像时，用最廉价的石膏随手捏出的没有生命、没有温度、没有灵魂的模型。他那双异色瞳——此刻虽然在视觉上恢复了常色，但那只是表面的、欺骗性的、暂时的恢复。就象一面被擦干净的、曾经沾满血迹的镜子，乍一看是干净的，但在某些角度、某些光线下，那些血迹还会浮现，还会反光，还会提醒你它曾经被什么浸通过。某种深层的律动依然让他捕捉到了空气中那股令人毛骨悚然的违和感——那是一种不可言说的、超越了五官感知的、象是你在深夜独自走在一条熟悉的路上，突然感觉到有什么地方不对，但你不知道哪里不对，你只能感觉到那种不对在从你的皮肤渗入你的肌肉、从你的肌肉渗入你的骨骼、从你的骨骼渗入你的灵魂。
门外那个“陈默”，太干净了。
干净得象是一张从未被动过笔的白纸，又象是一具被福尔马林浸泡得恰到好处的标本。他的白大褂上没有一丝褶皱、一粒灰尘、一个污点，那些衣领、袖口、衣角在楼道阴暗的光影中被切割出锋利而精准的明暗交界线，象是一把刚刚从工厂流水在线下来的、还没有被任何人使用过的、还在散发着机油味和金属光泽的手术刀。他的皮肤上没有陈默那种在无数次战斗中留下的、纵横交错的、深可见骨的伤疤，没有那些在第九区治安局的解剖室里被尸体血液溅到后留下的、洗不掉的、发黄的、象是老年斑一样的印记，没有那些在极乐天宫的废墟中被碎石划破后留下的、还在渗血的、正在愈合的伤口。他的指甲是干净的、修剪整齐的、没有一丝污垢的，象是一个从不需要用手去撕扯、去挖掘、去战斗、去杀戮的、养尊处优的、生活在另一个世界的贵公子。
他穿着那身陈默在第九区治安局最常穿的白大褂，那白大褂的颜色是雪白的，是刺目的，是在这昏暗的楼道中格格不入的，象是一面被人从手术室拿出来的、还带着消毒水气味和血腥味残馀的、还没来得及被送进洗衣房的白色旗帜。胸口的铭牌上端端正正地写着“法医：陈默”，那字体是标准的宋体，是黑色的，是印刷上去的，不是你亲手写下的字迹，不是你在无数个深夜对着冰冷的尸体写下尸检报告时的笔迹，不是你在每一条线索、每一个证据、每一具尸体旁边标注时留下的潦草的、只有你自己能辨认的、充满了个人风格的手书。它太工整了，太规范了，太象是一个样本了——一个被展示在博物馆的玻璃柜里、被贴着“典型法医制服”标签的、仅供参观的样本。
“你是谁？”
陈默的声音冷得象刀。那声音不是从他嘴里发出的，而是从他身体的每一个缝隙中挤出的，是从他那被【意志壁垒】淬炼了无数次、又被【碎】字燃烧殆尽的灵魂深处发出的。那不是一句疑问，那是一句宣判——如果你不能给出一个让我满意的答案，如果你是这个世界的又一个陷阱，如果这扇门后的你是又一个镜象、又一个幻象、又一段被设计好的剧情，我会在零点一秒内拧断你的脖子。他体内的肌肉已经进入了高频临战状态，那些肌肉纤维在皮肤下以肉眼不可见的速度收缩、舒张、收缩、舒张，象是在冬天冷激活的发动机在被强制预热，象是在出手前最后的瞄准，象是在刀出鞘前最后的确认。哪怕手中没有了那支足以改写因果的【痛苦之笔】，他依然是一头能徒手撕碎高阶串行者的凶兽。
“我是你，但我是‘被放弃’的你。”
门外的零号陈默微微侧过身，他的动作透着一种由于过度机械而产生的优雅，象是一个被编写了“优雅转身”程序的人偶，象是一个在镜子前练习了无数遍“如何看起来从容”的演员，象是一个在得知自己是一部被废弃的剧本的主角后、仍然坚持按照剧本要求表演到最后一刻的、敬业的、可悲的戏子。那优雅是刻意的，是计算的，是精准的，但也是空的，是没有灵魂的，是你明明看着他在笑，却觉得他在哭；你明明看着他在转身，却觉得他在倒下。
他抬起手，那抬手的动作很慢，很轻，象是在举起一件易碎的、珍贵的、最后的东西。那五根手指修长而白淅，骨节分明，指甲干净，在昏黄的灯光下泛着淡淡的、象牙般的光泽。指了指走廊尽头那扇永远关不上的窗户，那扇窗户的窗框是生锈的，是变形的，是木质窗框在数十年的风吹雨打中腐烂、膨胀、开裂后形成的、再也无法闭合的狰狞伤口。玻璃上有一道长长的、触目惊心的裂纹，从左上角一直延伸到右下角，将窗外的天空切割成两个不相连的、互相错位、互相矛盾的世界。冷风从裂纹中灌入，在楼道中发出低沉的、呜咽的、象是有人在哭泣的声响。
“别这么紧张，在‘草稿箱’里，杀戮是最没有意义的行为，因为这里的一切……早晚都会被删除。”
陈默没有退让，他用身体挡住沙发上正在沉睡的陈曦，那遮挡的姿态不是站在她前面挡着，而是张开双臂、展开身体、尽可能地扩大遮挡面积、将她完全笼罩在自己的阴影之下的、象是鸟巢中的鸟儿张开翅膀护住幼鸟般的、本能的、野兽的、血浓于水的姿态。目光如电，那目光象是在黑暗中划过的两道闪电，照亮了那个站在门口的、与他有着相同面孔、相同声音、相同气息的男人，也照亮了他身后那条幽深的、无人的、堆满了垃圾和枯叶的楼道。
“解释清楚，这里到底是哪？什么叫草稿箱？”
零号陈默轻笑一声，笑声里透着一股看穿生死的麻木，那麻木不是装出来的，不是演出来的，而是一种在经历了无数次绝望、无数次等待、无数次被放弃后，终于不再期待、不再挣扎、不再愤怒的、从一个有血有肉的人变成一具行尸走肉的、灵魂的褪色、精神的死亡、情感的湮灭。那笑声很短，很快，象是一个被风吹灭的蜡烛在熄灭前发出的最后一声微弱的、短暂的“噗”。
“看来你那一笔【碎】字，真的捅穿了那层该死的玻璃。但你有没有想过，打碎了鱼缸的鱼，如果跳不进大海，会落在哪里？”
他跨前一步，那一步跨得很大，但也很轻，靴底落在地面上几乎没有发出任何声音，象是一个没有实体的幽魂，象是一个只剩影子的残像，象是一个在照片中静止了太久、终于决定走出相框、走向另一个故事的、平面的、二维的、没有厚度的角色。半只脚踏入了出租屋的阴影中，那阴影从门内向外蔓延，象一个巨大的、黑色的、正在吞噬光明的、不可阻挡的口。他的脸在光影交界处被切割成两半——一半在昏黄中，一半在黑暗里。
“这里是‘无限回廊’的底层，用你们作家能听懂的话来说，这里是造物主废弃的草稿箱。”
零号陈默的声音变得低沉而诡秘，那声音象是在地下室中回荡的、被墙壁吸收又被释放的、带着湿气和霉味的低频振动。他象是一个在讲鬼故事的人在故意压低声音、制造恐怖氛围，但恐怖的不是故事，恐怖的是故事是真的。
“所有偏离了主线剧情、产生了逻辑错误、或者让那位‘读者’感到厌烦的废稿，都会被丢进这里。我，就是这个废稿世界原本的主角。”
陈默心头巨震。他想起在那地心监狱最深处，那个中年造物主曾戏谑地称呼他为“替补”。那不是一个侮辱，那是一个事实——你是替补，你是备胎，你是在主处理器坏掉之后、在主角死掉之后、在故事需要继续运转的时候，才会被拿出来的、备用的、可替换的零件。但你永远不会知道，在你之前，有多少个“替补”已经被用过了、已经坏掉了、已经被扔进了那个叫做“草稿箱”的垃圾桶里。
“因为我当初没有选择反抗。”
零号陈默自嘲地扶了扶眼镜，那扶眼镜的动作是习惯性的，是下意识的，是在漫长的、孤独的、被遗忘的岁月中养成的、唯一的、与过去那个还有读者的自己最后的连接。他的眼神在那一瞬间闪过一丝极其复杂的、难以名状的光——那是回忆，是不甘，是痛苦，是后悔，是“如果能重来一次”的、永远无法实现的奢望。
“在那场电车难题里，我选择了救世界，牺牲了陈曦。造物主觉得那个结局太四平八稳，没有爆点，于是他厌倦了，把我的世界整个揉皱，扔进了垃圾桶。而你，你这个疯子，你选择砸碎屏幕，所以你带着那个‘内核’一起坠落到了我这儿。”
“咳……咳咳！”
沙发上突然传来一阵压抑而痛苦的咳嗽声。那咳嗽声不象是从一个人的肺里发出的，更象是从一台快要报废的机器的排气管里挤出的，带着金属摩擦的尖锐、带着零件碎裂的破碎、带着机油燃烧的焦臭。
陈默猛地转头。
只见陈曦不知何时已经醒了。她那张清丽脱俗的脸上此刻布满了病态的红晕，那种红不是健康的红，不是害羞的红，而是一种象是皮下血管破裂后、血液渗入皮肤组织、在皮肤表面形成的、大片的、不规则的、暗红色的淤血。她双手死死地抓着领口，指节因为用力过度而泛白，那抓握的力道大得惊人，大到指甲嵌入了布料，大到指节的轮廓在皮肤下清淅可见，大到你能听到那廉价的化纤面料在她手中发出“嘶啦嘶啦”的、即将撕裂的声响。整个人蜷缩在狭窄的沙发里，身体象是触电般剧烈痉孪，那痉孪不是规律的，不是可控的，而是象有一个看不见的、残忍的、在玩弄猎物的刽子手在她的体内拨弄着她的神经、敲打着她的骨骼、焚烧着她的血液。
“曦曦！”
陈默扑过去，那扑过去的动作快如闪电，快到他的身体在空气中拖出一道模糊的残影，快到他的膝盖在沙发上砸出一个深深的凹坑，快到他的双臂象两条钢铁铸成的蟒蛇一样将她紧紧地、死死地、不可挣脱地拥入怀中。可当他的手触碰到陈曦皮肤的刹那，他整个人都僵住了。
冷。
一种不属于碳基生物的、带有某种金属质感的冰冷，象是一条蛇在他的掌心爬过，留下一道冰冷的、湿滑的、令人头皮发麻的轨迹。那种冷不是失温的冷，不是缺血缺氧的冷，而是一种更加本质的、更加可怕的、象是你触摸的不是人类的皮肤，而是一块冰冷的、光滑的、正在运转的、正在发热的——金属。
陈曦睁开了眼睛，那一双原本清澈的眸子此刻竟然在发生着极其诡异的变化。左眼是那种温润如水的黑色，透着哀求与依恋，那黑色不是深渊的黑色，不是黑洞的黑色，而是春夜的黑色、是温柔的、是可以让你在里面游泳的、让你想要沉下去、永远不浮上来的黑色。而右眼却瞬间化作了极乐天宫里那只“素体0号”的惨白，空洞、机械、充满了毁灭性的念力波动，那白色不是雪花的白色，不是纸张的白色，而是手术室的无影灯的白色、是停尸房的白炽灯的白色、是死亡证明上的白色。两只眼睛在同一张脸上，看着同一个人，却来自两个不同的世界、两个不同的灵魂、两个不同的她。
“哥……疼……脑袋好重……”
她的左眼在流泪，泪水是透明的，是温热的，是咸的，是带着铁锈味的。但仅仅过了半秒，她的右眼变得干涸，变得冷漠，变得象是一只在黑暗中窥视猎物的、没有情感、没有怜悯、只有杀戮指令的机器。
“检测到……维度冲突……记忆串行……重组失败……”
那声音不再是她的声音，不再是那个在孤儿院泥地里哭着喊“哥哥救我”的小女孩的声音，而是极乐天宫里那些被抽取了念力、被植入了芯片、被改造成兵器的“素体”们的、冰冷的、机械的、不带任何感情的电子合成音。
“她快崩毁了。”
零号陈默站在一旁，冷眼旁观。他的声音平静得没有一丝波澜，平静得象是在陈述一个与他无关的、早已注定的、不可更改的结局。
“你带回了她的身体，却带不回完整的灵魂。极乐天宫那个素体0号的意识已经和她的本体人格产生了量子纠缠。在这个正在被‘格式化’的世界里，这种不稳定就是致命的病毒。”
“闭嘴！告诉我怎么救她！”
陈默抬头咆哮，那咆哮声中带着血、带着泪、带着火、带着冰、带着这十四年来所有的痛苦、所有的愤怒、所有的仇恨、所有的绝望，带着他在这十九层地狱中杀穿一切的疯狂和不甘。那声音震得窗玻璃嗡嗡作响，震得墙壁上的灰尘簌簌落下，震得那只还在楼道中徘徊的乱码种发出一声尖锐的杂音、然后崩解、然后消失。他下意识地想要调出系统面板，那是他最后的希望，那是他在无数次绝望中抓住的最后一根稻草，那是他在这个没有规则的、没有逻辑的、没有道理的、操蛋的世界中，最后的、唯一的、可以依靠的东西。
【叮——】
脑海中没有了往日那清冷而有力的提示音，取而代之的是一阵极其刺耳的电磁噪音。那声音不是来自外部，而是来自内部，来自他那已经碎裂的、还在燃烧的、还在挣扎的系统内核。象是一台被砸碎了屏幕的老式收音机，在电源线被拔掉后，依然在发出最后的、微弱的、带着电流声的、即将消失的、垂死的嘶鸣。
【人气值提取功能……永久失效……】
【当前世界状态：null（无观测者）】
【由于缺乏‘读者’观测，原有超凡体系已崩溃……】
陈默眼前的虚拟屏幕象是被泼了硫酸一般，原本闪铄着金光的百万级人气值瞬间暗淡，化作了一串串毫无意义的灰色字符。那些灰色的、停滞的、死去的数字，象是一排排墓碑，象是一个个墓志铭，象是在无声地宣告——你的故事，没有人看了；你的愤怒，没有人听了；你的挣扎，没有人关心了。
在这个被废弃的世界，没有读者，没有关注，他这个“作家”便失去了所有言出法随的根基。
【警告：若锚点进度无法在‘格式化’完成前达到100，宿主及其关联目标将随本维度一同抹除。】
陈默看着那归零的进度条，牙齿咬得咯咯作响。那不是恐惧的咬牙，不是绝望的咬牙，而是一头被逼入绝境的野兽，在发现牢笼的铁栅栏还不够粗、还不够牢、还不足以困住他时，那种将所有的力量都集中在牙齿上、准备将铁栅栏咬断、准备将牢笼撕碎的、愤怒的、疯狂的、拼死的咬合。
他不仅失去了武器，失去了权柄，现在连生存的倒计时都已经开始了。
“别白费力气了。”
零号陈默走到窗边，那步伐不紧不慢，象是在花园中散步，象是在博物馆中欣赏一幅画，象是在赴一场与自己无关的、已经被注定的、无需挣扎的约会。猛地拉开了遮光的窗帘，那窗帘是深色的，是厚重的，是陈默在入住时从一个二手市场淘来的、用来遮挡第九区贫民窟那永远不会熄灭的霓虹灯光的、廉价的人造纤维织物。在窗帘被拉开的瞬间，积攒了不知多少个日子的灰尘在空气中扬起、飘散、飞舞，象一群被惊扰的、灰白色的、正在逃命的幽灵。
“看看外面吧。这就是所谓‘第一天’的真面目。”
陈默抱起陈曦，走到窗边。他的动作很轻，很稳，象是一个抱着沉睡孩子的父亲在午夜醒来后走到窗前看月亮，怕惊醒她，怕惊扰她的梦，怕这个疯狂的世界会在这个短暂的、安静的、温暖的时刻闯入。她的体温在回升，她的呼吸在放缓，她的痉孪在停止——不是因为好了，而是因为她累了，因为她那破碎的灵魂在经历了又一次的重组失败后，需要休息，需要沉睡，需要在一个安全的、温暖的、有哥哥在的怀抱中，暂时地、短暂地、脆弱地“活”着。
那一瞬间，他感觉自己的心脏象是被一只冰冷的大手狠狠攥住。那大手不是比喻，不是修辞，而是真实的、物理的、有触感的——象是有五根看不见的、冰冷的、带着金属质感的手指从他的胸膛刺入，穿过肋骨，穿过胸膜，穿过心肌，从他的心脏的四个腔室中穿过，然后猛地攥紧。他的呼吸在那一瞬间完全停滞，不是因为震惊，不是因为恐惧，而是因为他的心脏在那一瞬间被那只大手的压力强行停止了跳动。
窗外，没有了曾经熟悉的第九区贫民窟，没有了那些肮脏却充满烟火气的街道，没有了那些在午夜依然亮着的霓虹灯、依然飘着劣质酒精气味的小酒馆、依然传来婴儿啼哭和夫妻争吵声的鸽子笼似的住宅楼。没有了，什么都没有了。只剩下——空白。
天空中，太阳已经消失了，取而代之的是一种令人绝望的、刺眼的纯蓝色。那种蓝色不是天空的蓝，不是大海的蓝，不是你曾在任何美好回忆中见过的蓝，而是当你把所有的颜色都抽走后剩下的、唯一的、绝对的、不可名状的——蓝屏的蓝。是你在计算机前工作了一整天、没有保存、然后突然死机时，屏幕上出现的那种蓝。是你在那一瞬间感到的所有的愤怒、所有的绝望、所有的无助、所有的“为什么是我”的——蓝。
那种蓝色陈默在旧时代的计算机屏幕上见过——那是死机时的蓝屏色。
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