4月20日，清晨，莫斯科。

斯大林坐在办公桌前，手里拿着瓦列里的电报。他看了一遍，又看了一遍，然后放下电报，拿起烟斗，在桌上轻轻敲了敲。

波斯克列贝舍夫站在旁边，等着。

“波斯克列贝舍夫，叫米高扬来。”斯大林笑着，显然心情很不错。

“是。”

米高扬很快就到了。

他走进办公室的时候，手里还拿着一份文件。

“斯大林同志，您找我？”

斯大林把瓦列里的电报递给他。

“看看。”

米高扬接过电报，快速浏览了一遍，他的眼睛亮了起来。

“斯大林同志，瓦列里这个想法很好，战后o洲肯定缺粮，粮价肯定涨，如果我们现在开始囤粮，等战后粮价涨到最高点的时候不管是卖出去，还是自己留着用，都可以。”

斯大林看着他声音有些温柔:“如果囤积一批粮食用来卖，一批粮食用来支援建设，你觉得能赚多少？”

米高扬想了想。

“如果囤够一百万吨，等粮价涨三倍的时候卖出去，扣除成本，净赚……至少这个数。”他伸出两根手指。

“两千万卢布？”

“两千万卢布是最保守的估计。”米高扬看着斯大林:“如果操作得好，我们囤积的更多，也许能赚一亿，甚至五亿，毕竟o州各国都需要粮食。”

斯大林开心的哈哈大笑。

“好，很好！”

“这件事，米高扬你负责，在不影响前线供应的前提下，尽可能多地囤积，可以从世界各国收购，用黄金付也行。”

米高扬点点头。

“明白，斯大林同志。我这就去办。”

他转身要走。

“米高扬。”

米高扬停下来，转过身。

斯大林看着他，嘴角露出一丝笑意，像是炫耀自家孩子一样说道。

“瓦列里这个孩子，不光会打仗，还会算账。”

米高扬也笑了。

“斯大林同志，他会的东西多着呢。”

斯大林点点头，挥了挥手。

米高扬转身离开。

办公室里又只剩下斯大林一个人。

他拿起瓦列里的电报，又看了一遍，然后把它放进抽屉里，锁好。

窗外，天亮了。

雨后的天空很蓝，阳光透过云层洒下来，照在克里姆林宫的尖塔上，闪着金色的光。

斯大林走到窗前，望着那片天空。

战争还没结束，已经在想战后的事了。

这孩子，想得真远。

斯大林嘴角露出一丝微笑。

………………同一时间，柏林。

春天的柏林，本应是阳光明媚的季节。

但在这个四月，阳光总是被乌云给遮住，天空总是灰蒙蒙的，云层压得很低，像是随时要掉下来。

街道上到处都是空袭后的废墟，焦黑的墙壁、坍塌的楼板、堆积如山的碎砖，柏林在燃烧过后的空气中弥漫着一股焦糊的气味，混着春天的花粉，形成一种莫名的味道。

盟军在昨日对柏林实施了远距离的报复性轰炸，这让小沃尔夫相当愤怒，将戈林一顿痛批。

最高统帅部的大楼倒是还完好。

它坐落在威廉大街和蒂尔加滕街的交汇处，是一栋灰白色，带着新古典主义风格的建筑。

门廊前竖着几根粗大的石柱，柱头上雕刻着鹰徽和wan字徽，在灰蒙蒙的天光下泛着冷硬的光泽。

门前的卫兵换了一茬又一茬，从开战时的意气风发，到现在的面无表情，就像这栋大楼本身一样，在漫长的战争中渐渐失去了温度。

会议室里烟雾缭绕。

他的背挺得很直，肩膀宽阔，但那双眼睛，在浓密的眉毛下面，已经没有了当年横扫法国时的光芒，面前的烟灰缸里堆着好几个烟头，旁边放着一杯已经凉透了的咖啡，咖啡表面结了一层薄薄的膜，像是覆了一层霜。

他比凯特尔现在看起来年轻一些，身材也瘦一些，脸上总是带着一种疲惫的，看透了一切的表情。

他的眼镜片很厚，在烟雾中反着光，让人看不清他的眼睛，面前的桌上摊着一份文件，但他没有看，只是坐在那里，一口一口地抽着烟，看着烟雾在天花板下慢慢散开，像是一团慢慢消散的幽灵。

克雷布斯步兵上将坐在约德尔旁边，靠在椅背上，闭着眼睛。

他是三个人里最年轻的一个，但看起来并不比那两个老将轻松多少。

他的脸上有一道从眼角到嘴角的旧伤疤，那是他在东线留下的。

伤疤在灯光下泛着暗红色的光泽，像是还带着温度。他的军装皱巴巴的，领口敞开着，领带歪到了一边。

他太累了。

从东线回来汇报情况，坐了整整一天的火车，火车慢得像蜗牛爬，铁轨被游击队炸断了好几次，走走停停，到了柏林已经是凌晨。

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三个人都没有说话。

会议室里只有墙上钟摆的滴答声，和他们抽烟时发出的细微的，像叹息一样的呼气声。

门被推开了。

他的头发已经全白了，胡子也白了，像一个威风的王爷，现在他还是陆军总参谋长，得益于瓦列里的原因，并不是因为沃尔夫突然喜欢他了，是因为实在没有人了。

“早安，诸位。”哈尔德的声音沙哑，像砂纸在粗糙的木头上摩擦，听起来有点感冒。

他把军帽放在衣架上，把大衣挂好，走到桌前，拉开一把椅子坐下。

凯特尔抬起头，看了他一眼。

“早，哈尔德。”他的声音很低，像是从胸腔里挤出来的。

约德尔从桌上拿起烟盒，递给哈尔德。

“来一支？”

哈尔德接过烟，叼在嘴里，在口袋里摸打火机，摸了几下没摸着，皱了皱眉。

克雷布斯听见声音睁开眼睛，从自己口袋里掏出一个打火机，递过去。

“用我的。”

哈尔德接过打火机，打了几下，火苗跳起来，点燃了烟。

他深吸一口，把打火机还给克雷布斯，靠在椅背上，吐出一团白雾。

四个人都抽着烟，烟雾在会议室里越积越厚，像一层灰色的纱幕，把灯光都遮得昏暗起来。

凯特尔率先打破寂静。

他的声音很低，像是在自言自语。

“又一个春天来了。”

约德尔看了他一眼。

“春天？我在这个春天里，看不到什么春天的样子。”

凯特尔没有接话。

他低头看着自己面前的咖啡杯，杯里的咖啡已经凉透了，表面那一层薄膜在灯光下泛着暗褐色的光。他伸出手，用食指轻轻碰了碰杯壁，杯壁冰凉，像是一块冷铁。

“西线的情况怎么样？”哈尔德开口了。

他的声音很平静，像是在问一件与自己无关的事情，他靠在椅背上，嘴里叼着烟，眼睛望着天花板上的烟雾。

约德尔把烟头在烟灰缸里捻灭，又从烟盒里抽出一支，点上。

他吸了一口，吐出烟，然后才开口。

“西线，龙德施泰特元帅在两周前又一次发起了反击，他把手里所有的预备队都押上了，包括三个装甲师，目标是卡昂，还有那几个海滩，奥马哈，黄金，朱诺，宝剑，他差一点就成功了。”

“差一点，就差那么一点，他的装甲部队已经打到了海滩边上，盟军的滩头阵地被压缩到了不到两公里宽的狭长地带，如果再多两个师，哪怕一个师，他就能把盟军推下海去。”

他的声音里有一种说不清的滋味。

是遗憾，是愤怒，还是别的什么，没人知道。

“然后呢？”克雷布斯问。他的眼睛还闭着，但嘴唇在动，声音从喉咙里挤出来，沙哑而疲惫。

“然后元受他又调走了八个师。”约德尔的声音里满是无奈:“强势命令，龙德施泰特多次反对，都无济于事。”

“这些部队被调回东线，去对付俄国人。龙德施泰特手里的预备队，一夜之间少了一半。他的反击停了下来，然后被盟军顶了回去，现在，双方在卡昂城内对峙，谁也推不动谁，但盟军的援军还在不断从海滩上涌上来。”

“英国人，美国人，加拿大人，每天都有数万人上岸，几百辆坦克登陆，而我们的部队，打掉一个少一个。”

他把烟灰弹掉，看着那截灰白色的烟灰在空中飘散，落在桌面上，碎成粉末。

“龙德施泰特现在在干什么？”哈尔德问。

他的声音还是很平静，但眉头微微皱了起来。

“在防守。”约德尔吐一口烟:“他还能干什么？没有预备队，没有空军支援，没有足够的燃料和弹药。他只能守，守卡昂，守圣洛，守瑟堡，能守多久守多久。”

“南线呢？凯塞林那边怎么样？”

约德尔把烟叼在嘴里，从桌上翻出一份文件，看了一眼，又扔回去。

“南线，凯塞林守得很好。意大利的山地，每一条河谷，每一个山口，他都守得死死的。盟军推进的速度，比蜗牛还慢，从那不勒斯到罗马，他们走了整整数个月，数个月，在和平时期，坐火车只需要六个小时。”

他苦笑了一下，那笑容里满是苦涩。

“但凯塞林也撑不了多久，他的部队被抽走了好几个师，一些被调到西线去守法国，还有一些调到东线去守波澜。”

“他手里剩下的，大多是二线部队，老兵少，新兵多，装备也不够，盟军虽然慢，但一直在往前推。罗马，佛罗伦萨，博洛尼亚，米兰，总有一天，他们会推到德国边境。”

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